O caminho dos Flamboyants

... onde em tudo há flores ...

Em homenagem a um grande amigo.

O caminho dos Flamboyants - Parte I

Vai descendo, descendo, descendo... até chegar ao fundo. E por que descendo? Mas há um vazio, uma dor no peito... é como se ele tivesse sumido e em suma sumiu, só ficando um buraco, que faz lembrar à cada noite que me vive e por conta dela subvertido, que arranquei o amor dali.
Continuou descendo, descendo, descendo... como Flamboyants que moram à beira do canal de São Francisco, e buscam no esgoto, a lembrança que vive incutida em seu instinto de sobrevivência, do sabor da água que um dia foi pura, e mantêm a esperança de que um dia irão chegar, mesmo caminhando milimetricamente pelo tempo, ao momento de embeberem-se do canal. Passam poentes e nascentes admirando e desejando tocar o que seu instinto lhes sussurra ser satisfação e destino.

E foi nos Flamboyants, que presenteiam com beleza extasiante os caminhos "desta que sou", que me vi ao vê-los tombados aspirando a solução e ao mesmo tempo a fossa. Identifiquei o declínio, como os Flamboyants assemelhados ao corpo, o percurso que os olhos admitiam ser caminho.
Triste a percepção tardia, de não parar de espiar um espaço vazio - o lugar onde deveria nascer o riacho para refresco do caule, que traria força para levantar a mira dos olhos das árvores para as águas das chuvas que veem dos céus - como Flamboyants da beira do valão, o instinto mira o esgoto, permanecendo estagnado no buraco do peito.
Talvez esta seja a resposta do por que para se chegar ao fundo precisa-se descer...
De forma ditatorial, a natureza incumbiu-nos de nascer à beira da vala, tendo ápice em apenas desejar o melhor do pior que nos resta do fosso, que ainda com carinho observamos, pois é ele que nos sustenta.

O caminho dos Flamboyants - Parte II

Quando os fiapos dos cabelos do topo do tronco, finalmente iam imergir no esgoto do peito conformado, foram levadas dos Ressequidos Galhos que sobravam: sementes, que viajaram numa corrente de ar inusitada, soprada pelos lábios de um homem bom.
Teve fim o passeio, num canteiro discreto e esquecido de um Shangri-La, que dizem existir escondido em todas as almas.
Rubra e imponente, começa a brotar a primeira flor no peito... assim bem pequena... feito botão de rosa que esconde humildemente a intensidade da beleza que desabrocha ao ser regada.

O delicado bibelô sem espinhos e indefeso, permanecia belicamente de pé naquele lugar misterioso e atraente, ainda que desconhecido. O brotinho, com medo, mas ansioso, agarrava-se aos sonhos que tinha, do que veria e viveria quando finalmente a rosa desabrochasse.
Mas de forma repentina e inesperada, assim como se deu o sopro do renascimento: a flor foi pisada pelos pés de um homem mau. De um jeito rude e desapercebido ao mundo, foi abortado o frágil bebê recém-nascido.
O Ceifador da esperança, permaneceu ao lado, entretanto, mudo e indiferente ao sofrimento. Conforme o carrasco caminhava, e as pétalas mantinham-se presas aos sulcos das botas, inúmeras vezes, o bebê primogênito dos Galhos Ressequidos foi pressionado entre botas e chão: pés ar esmaga, pés ar esmaga, pés ar esmaga... A moribunda Mãe dos restos de sonhos de flor prosseguia seu destino, e cada vez mais se inclinava com mira ao esgoto. O útero foi comprido tornando-se estéril, e útero já seco, não pode ser ninho de flor alguma.
Indaguei-me sobre a má sorte que tomava os prazeres de semear e dar vista à flor. Não foi de surpreender em ter como resposta a mesma pergunta, que somente ecoou pelo vazio e retornou ao princípio.
Sem Glórias, o peito ficou sem ventre, sem Rosa, Margarida, Azaléia ou Camélia... útero sem nome.
Quase sendo fim da odisséia, permanecem atados à Terra: o Indigente, o Ceifador e o Buraco, somente lhes restando velar o corpo de um coração que morreu sem dono...

O caminho dos Flamboyants - Parte III

... o que a ciência não explica ...

Joyce Rodrigues

A sacada de Olimpo

O que é isso Zeus?
Um olimpo de intrigas pervertidas
repousando sobre o capitel das colunas,
que já quase não aguentam a profundidade de suas estruturas rasas,
do tripé manco
sustentando templos de areia,
pois todos nós dispensamos grãos em terras inférteis.
Onde o grão cai nada nasce
nem pode, o útero seco
nem recebe nem doa luz ao mundo
tem apenas uma leve impressão resumida em conceitos
como prognósticos fora da validade receitados por doutores da hipocrisia
no hospital da insanidade
à beira do mar, a beira da morte,
e da sacada
no equilíbrio do parapeito
para querer me arremessar todos os fantasmas do âmago
assombrando a soleira
se derramando sobre cabeças ineptas
mentecaptas
e pára o peito necessariamente por um segundo
uma parada cardíaca
em plena parada de ônibus
A chuva
se une as lágrimas da correnteza o fim no esgoto,
corrente... correntes...
que nunca se quebram
os cálices,
os pré cacos já cortam o pulso
e cerram impunemente o baço
extirpa-o vai ao apêndice,
chega a inflamada pedraria.
Quem nunca pecou, que atire uma pedra do seu apêndice
e tire dos rins da renovação um pingo de força para o alheio,
uma gota de soro,
o açúcar da alma e o sal da genitália,
evolando, exalando
ovulando migalhas
estéreis...
Arraste a bola desta corrente,
pois,
você tem que aguentar pelo menos o seu próprio peso,
o próprio preço da condenação.
A inquisição até hoje nos assola a consciência.
O dilema perpétuo,
o eco luciferificado nas catedrais do inconsciente.

Joyce Rodrigues em parceria com Jessé Castilho