Quando a corda partir

Ela busca dentro do seu seio revirado
respostas para as perguntas do seu eu comovido.
Vive a remexer as entranhas dos umbrais
a fim de que se migrem do seio revirado para a mente
a simplicidade das carícias que vive seu corpo.

Carícias, incógnitas...
Acaricia e espanca
Um jogo de claro e escuro.
Ela não suporta mais se perder...

Prossegue naqueles trilhos
que circulam em seus seios roxo-magoado.
Na garganta, a quentura de uma língua presa.
Há um trava-línguas que une a garganta aos seios revirados.
A rata rumina as razões da rainha.
Tranca os lábios.
Portais não há.
Ela, a rata, não cospe nem engole
Deixa roçar no palato da rainha.

Joyce Rodrigues

Eclipse do azar

Me pega seu cigarro
me traga toda de uma só vez
joga fora cospe bem longe.

... fez minha pessoinha chorar...

O tilintar daquelas chaves fez-me lembrar ser arremessada fora.
E eu ia imaginar?
Dentro do ônibus
o tilintar daquelas chaves soprar-me tão longe, tão no passado... fazendo peitinho de pessoinha vibrar com o tilintar das chaves lembrando sua presença imponente perante pessoinha...

E eu ia pensar?
Um dia de sol peito rachado feito terra de sertão.
Dia de sorrir, entretanto momento de secar.

Pegou-me de surpresa...
o bater três vezes daquela chave naquele instante me fazendo de novo toda seu cigarro tragada de uma só vez tremida de corpo inteiro queimadura de terceiro grau nessa pessoinha em que fui arremessada ao tilintar daquelas chaves...

Joyce Rodrigues

Estátua de pele

Quatro paredes com pessoas dentro.
Reboco, entulho, concreto
Pessoas com paredes dentro.
Vira-se, revira-se
segue-se a receita
um pouco de água para não ser tão duro
para não ser seco
um pouco de amor para não ser pobre.

Desanda.

Reforma.

Empilha-se os tijolos
aos poucos se ergue o nariz
pessoas em retalhos de massa
pessoas em bloco
pessoas de barro.

Cai a chuva
Revira-se se vira...
tijolos no estômago
emboço para disfarçar os pedaços
- pessoas de tijolos com um pouco de amor e emboço para não ficar pobre, disfarça o tijolo dentro -
32 dentes, alguns órgãos, quatro litros de sangue, um coração para gastar energia
segue-se a receita
pessoa pronta para morar a parede dentro

mão-de-obra

faltam os detalhes

falta a pessoa

Um primor de cômodo
segue-se a receita...
incômodos dentro de pessoas dentro de paredes
deve ser a liga...
Vira-se revira-se...
demolição do primor
poeira poeira
obra prima vira lápide
seis paredes com pessoa dentro.

Joyce Rodrigues

Kamikaze

Saindo desse mundo fértil para o descampado do meu plantio.
Eu planto o que já foi morto a fim de que brote o além.
Navego nessa doentia estrada
remota, sugadora, onírica, nociva...

Passos-bomba, eu já explodi tudo!

Traço outro plano
deixo pílulas tarja preta como rastro.
Vi um passarinho sorrir pra mim hoje
depois percebi que ele tinha engolido uma pílula...

Ninguém ri são no meu mundo.

Alguém no meu rastro...
Navego pelos vermes brotados, estou seguro ali.
Mais um caiu na emboscada
Sorri pra mim, ele está anestesiado...

Ninguém não anestesiado sorri pra mim no meu mundo.

Eu salto do barco
Passos-bomba eu explodo tudo!
Peguei os restos e pus numa moldura no meu barco.
Fiquei lá esperando o próximo...

Sorrisos-bomba
só tem sorrisos-bomba no meu mundo...

Joyce Rodrigues

Cegueira da Alma

Posso dizer a você que não existe.
A você que não lê este poema,
as formas que se modularam o útero que vivo,
o sabor rascante do líquido que sustenta meu infinito,
a cor encardida do travesseiro que tortura minha cabeça pesada,
o odor rosa negro exalado de minha boca gritante.

Posso dizer a você , um você que tem ouvido,
mas não capacidade de escutar este poema;
quantos paraísos capinei para ser admitida no inferno,
quantas nuvens eu chovi para desafogar o ódio,
quantas vezes fingi que dormia para acreditar ser pesadelo.

Posso dizer a você, que possui olhos mas não pode enxergar este poema,
porque não possui meios de relacionar-se com um espectro.
A este você não posso dizer nada.
A este você o que sai desparafusado é bagunça.
No entanto, é a oportunidade de construir.
Mas sem sentidos para poema do livro fez-se pouco
sem sentidos para poema o livro fez-se torto
sem poema para os sentidos a vida fez-se morte.

Quantas catacumbas arrombei para encontrar uma palavra perdida!
Mas agora a palavra encontra-se sem casa...
porque do livro fez-se mau sentido e não tocado.
A rainha palavra mal entendida foi ignorada.
Nada adiantou
mãos calejadas
testa suada
saliva pingava
poema sem teto.

Para que você, olhos, ouvidos, grunhidos.
Correntes, reflexo, óculos de grau e ainda miopia.
Para que o poema se ainda miopia?

Joyce Rodrigues

Presente de Grego

Desde que fomos homens fala-se de um livre-arbítrio,
mas nunca em só um homem tantas bifurcações.
Punha-me a trilhar a vida como quem a vive
mas para isso quantas vezes não tive que assassiná-la.

Viva vida pós vida!

Podia eu estar sozinho, quieto,
de preto numa parede preta
que lá estava ela;
Na minha frente uma bifurcação
Numa plaquinha escrito livre-arbítrio.
Olho para um lado; névoa rubra e uma quentura espetava-me a alma,
sendo inevitável não recuar...
Olho para o outro; brancura daltônica e sombria,
rodeava-me de rostos santificados e punidores,
sendo inevitável não recuar...

Sem saída, me encontrava no vão central da ponte Rio/Niterói.
Não sentia fogo nem brancura
e sim uma brisa que parecia ninar-me ao colo...
Não fui eu quem escolheu,
mas pulei naquele concreto de água abaixo.

Viva vida pós vida!

Acordei sozinho, quieto
de preto numa parede preta...
Um minuto após estava lá, a plaquinha escrito livre-arbítrio a me encarar.
E...
não fui eu quem escolheu,
o tapete carrasco sugava-me
eu pulava!

Viva vida pós vida!

Punha-me a trilhar a vida como quem a vive...
Discurso errôneo num pano de fundo errôneo...

Uma reciclagem a vida...
Pessoas pequenas que se tornam sentimentos negros que se tornam más escolhas que se tornam tapetes de pedra, que se tornam pessoas pequenas que se tornam sentimentos negros que se tornam más escolhas, que se tornam tapetes de pedra...

Joyce Rodrigues