O caminho dos Flamboyants

... onde em tudo há flores ...

Em homenagem a um grande amigo.

O caminho dos Flamboyants - Parte I

Vai descendo, descendo, descendo... até chegar ao fundo. E por que descendo? Mas há um vazio, uma dor no peito... é como se ele tivesse sumido e em suma sumiu, só ficando um buraco, que faz lembrar à cada noite que me vive e por conta dela subvertido, que arranquei o amor dali.
Continuou descendo, descendo, descendo... como Flamboyants que moram à beira do canal de São Francisco, e buscam no esgoto, a lembrança que vive incutida em seu instinto de sobrevivência, do sabor da água que um dia foi pura, e mantêm a esperança de que um dia irão chegar, mesmo caminhando milimetricamente pelo tempo, ao momento de embeberem-se do canal. Passam poentes e nascentes admirando e desejando tocar o que seu instinto lhes sussurra ser satisfação e destino.

E foi nos Flamboyants, que presenteiam com beleza extasiante os caminhos "desta que sou", que me vi ao vê-los tombados aspirando a solução e ao mesmo tempo a fossa. Identifiquei o declínio, como os Flamboyants assemelhados ao corpo, o percurso que os olhos admitiam ser caminho.
Triste a percepção tardia, de não parar de espiar um espaço vazio - o lugar onde deveria nascer o riacho para refresco do caule, que traria força para levantar a mira dos olhos das árvores para as águas das chuvas que veem dos céus - como Flamboyants da beira do valão, o instinto mira o esgoto, permanecendo estagnado no buraco do peito.
Talvez esta seja a resposta do por que para se chegar ao fundo precisa-se descer...
De forma ditatorial, a natureza incumbiu-nos de nascer à beira da vala, tendo ápice em apenas desejar o melhor do pior que nos resta do fosso, que ainda com carinho observamos, pois é ele que nos sustenta.

O caminho dos Flamboyants - Parte II

Quando os fiapos dos cabelos do topo do tronco, finalmente iam imergir no esgoto do peito conformado, foram levadas dos Ressequidos Galhos que sobravam: sementes, que viajaram numa corrente de ar inusitada, soprada pelos lábios de um homem bom.
Teve fim o passeio, num canteiro discreto e esquecido de um Shangri-La, que dizem existir escondido em todas as almas.
Rubra e imponente, começa a brotar a primeira flor no peito... assim bem pequena... feito botão de rosa que esconde humildemente a intensidade da beleza que desabrocha ao ser regada.

O delicado bibelô sem espinhos e indefeso, permanecia belicamente de pé naquele lugar misterioso e atraente, ainda que desconhecido. O brotinho, com medo, mas ansioso, agarrava-se aos sonhos que tinha, do que veria e viveria quando finalmente a rosa desabrochasse.
Mas de forma repentina e inesperada, assim como se deu o sopro do renascimento: a flor foi pisada pelos pés de um homem mau. De um jeito rude e desapercebido ao mundo, foi abortado o frágil bebê recém-nascido.
O Ceifador da esperança, permaneceu ao lado, entretanto, mudo e indiferente ao sofrimento. Conforme o carrasco caminhava, e as pétalas mantinham-se presas aos sulcos das botas, inúmeras vezes, o bebê primogênito dos Galhos Ressequidos foi pressionado entre botas e chão: pés ar esmaga, pés ar esmaga, pés ar esmaga... A moribunda Mãe dos restos de sonhos de flor prosseguia seu destino, e cada vez mais se inclinava com mira ao esgoto. O útero foi comprido tornando-se estéril, e útero já seco, não pode ser ninho de flor alguma.
Indaguei-me sobre a má sorte que tomava os prazeres de semear e dar vista à flor. Não foi de surpreender em ter como resposta a mesma pergunta, que somente ecoou pelo vazio e retornou ao princípio.
Sem Glórias, o peito ficou sem ventre, sem Rosa, Margarida, Azaléia ou Camélia... útero sem nome.
Quase sendo fim da odisséia, permanecem atados à Terra: o Indigente, o Ceifador e o Buraco, somente lhes restando velar o corpo de um coração que morreu sem dono...

O caminho dos Flamboyants - Parte III

... o que a ciência não explica ...

Joyce Rodrigues